SILLÓN DE LETRAS

Carta de despedida Hola papá: Creo que en mi hoja de ruta vital nunca estuvo previsto lo que me has hecho pasar. Y lo más duro no es sólo lo que ocurrió, sino que no hayas tenido el honor ni la valentía de reconocer lo que nos hiciste a mamá, a Natalia y a mí durante estos últimos años. No puedes quejarte de que todo se deba a problemas económicos, porque el negocio ha ido bien. Aquel mismo lugar al que me llevabas para “enseñarme” la profesión fue también un espacio de reproches, gritos y tensiones. Nada de lo que hacía estaba bien para ti. Tu manera de corregirme no educaba: me humillaba. Y por eso decidí no volver contigo al taller, porque aquello no era enseñanza, era sometimiento. Hasta mi enfermedad has negado. De las pocas veces que fuiste conmigo al médico, te atreviste a decir que no era nada, que la intervención que me espera era innecesaria. ¿Cómo crees que me sentí, papá, cuando ni siquiera podías validar mi dolor? La convivencia en casa se volvió insoportable desde aquella...

Renata Bangett medía un metro sesenta. Era de cuerpo firme, moldeado por años de trabajo, con el cabello moreno cayendo en melena y unos ojos verdes grandes y expresivos, capaces de reflejar tanto la ternura como la bravura. Sus labios estilizados y su nariz perfecta completaban una belleza natural, sobria, sin artificios. La salud siempre la había acompañado, como si el aire austral y la vida al aire libre hubiesen blindado su cuerpo contra el desgaste del tiempo. En noviembre, muchos años atrás, había dado a luz a su hijo Luis Carlos en Chiloé, asistida por una comadrona local. Fue un parto limpio y sencillo, con la brisa tibia entrando por la ventana de la casa de madera, el canto de los pájaros y el rumor del mar al fondo. Ese nacimiento marcó el inicio de una nueva etapa, donde todo giraría en torno a él, su único hijo, a quien crió con el mismo amor profundo que había sentido siempre por su padre, Roberto Bangett. De Roberto había aprendido todo: el esfuerzo en los barcos, el sac...